A Plateful Of Our Dead

Don't ever ask us to define our morals.
Sometimes when fundamentals meet teenage heartbreak some of us are all of us; half-selves that love whole hopes and hara-kiri heartbreak.

There's almost nothing worse than never being real!
Strained voices crying wolf when nobody can hear
If I had a gun I'd pump your ethics full of lead
If I believed in meat I'd eat a plateful of our dead

There's merit in construction when it's done with your own hands
There's beauty in destruction, resurrection, another chance
There's a you and I in union but just an I in my beliefs
There's a crashing plane with a banner that reads everyone's naïve

The only proof that I have that we shot and killed this horse
Is the sounds of whips on flesh and a bleeding heart remorse
When I'm In this state of reflection and you hand me whips
And two by fours I could never bring them down and beat the same horse as before

I'd rather kill a stupid flower and spread its seeds around
Until a garden with our bullet-laden morals will be found

Plato De Nuestros Muertos

No vuelvas a pedir que definamos nuestra moral.
A veces, cuando los fundamentos satisfacen la angustia adolescente algunos de nosotros somos todos nosotros, la mitad de sí mismos que aman esperanzas enteras y angustia hara-kiri.

¡No hay casi nada peor que nunca ser real!
¡Voces tensas, lobos llorando, cuando nadie puede oír!
Si tuviera un arma te inyectaria ética con plomo!
Si creyera en la carne comería un plato de nuestros muertos!

Hay mérito en lo construido cuando fue hecho por nuestras propias manos
Hay belleza en la destrucción, resurrección, otra oportunidad!
Hay un "tú y yo" en unión pero sólo un "yo" en mis creencias
Hay un avión estrellándose con una pancarta que dice "el ingenuo de todos"

La única prueba que tengo es que disparamos y matamos a este caballo
Es el sonido de látigo en la carne y el remordimiento de un corazón sangrante
La única prueba que tengo es que disparamos y matamos a este caballo
Un corazón sangrante..

Cuando estoy en este estado de la reflexión y la mano que me azota cada dos por cuatro patas nunca podría hacerlos caer y golpear el caballo al igual que antes.

Prefiero matar a una estúpida flor y difundir sus semillas hasta que encuentren un jardín con balas cargadas de moral