Good Morning, Hypocrite

Seems like the roads stretch out like veins, but there's no heart.
Nature's haircut is concrete now, and we played our part.
So we sing...

I've lost my taste for modern things. They're not for me.
I want mundane: a quiet place, where time is free,
And I can sing...

Climbed from my bed, to collect the thoughts that'd fallen from my head,
And you watched me sink, through the carpet, through the basement, and beyond.
And you didn't blink.

On the glass, I traced the sun with my thumb. It sank into the ground.
And then the stars were blinking, like kids who were staring into the wind.
So I climbed through the window and walked until I lost my name.
Now I can play the victim. It's fine. I've seen it on TV.
But if there's one thing I know, it's that I never really know enough.

Our heads, our hands, our brains, our lungs: they're just machines.
These hearts are all that we've got left, and they don't beat.

Live a little, talk a lot; it's the way this goes.
I've come to fear the little knives beneath their well-pressed clothes.
Their arms are reaching; reach is spreading through the neon glow.
Their mouths are moving, but their voices sound like telephones.
The traffic hums; the traffic grumbles near my old window.
The street lights flicker; glow and hover like suspended snow.
I used to watch the moon retreat and wonder where it goes.
Now I just wonder why my head is overrun with ghosts

Buenos Días, Hipócrita

Parece que los caminos se extienden como las venas, pero no hay corazón.
Corte de pelo de la naturaleza es concreto ahora, y jugamos nuestra parte.
Así que cantar ...

He perdido el gusto por las cosas modernas. No son para mí.
Quiero mundano: un lugar tranquilo, donde el tiempo es libre,
Y puedo cantar ...

Subió a la cama, para recoger los pensamientos que habían caído de mi cabeza,
Y has visto me hundo, a través de la alfombra, a través del sótano, y más allá.
Y no se inmutó.

En el cristal, tracé el sol con el pulgar. Se hundió en el suelo.
Y entonces las estrellas parpadeaban, como los niños que estaban mirando hacia el viento.
Así que me metí por la ventana y caminé hasta que perdí mi nombre.
Ahora puedo jugar a la víctima. Está bien. Lo he visto en la televisión.
Pero si hay una cosa que sé, es que yo no sé lo suficiente.

Nuestras cabezas, nuestras manos, nuestros cerebros, nuestros pulmones: son sólo máquinas.
Estos corazones son lo único que nos queda, y no golpearon.

Vive un poco, hablar mucho, es la forma en que esto se va.
He llegado a temer a los pequeños cuchillos debajo de sus ropas bien planchados.
Sus brazos están llegando; alcance se extiende a través de las luces de neón.
Sus bocas se movían, pero sus voces suenan los teléfonos.
Los zumbidos de tráfico, el tráfico gruñe cerca de mi antigua ventana.
La calle de las luces de destello; brillar y flotar como la nieve suspendida.
Yo solía ver la retirada luna y se preguntan a dónde va.
Ahora me pregunto por qué mi cabeza está lleno de fantasmas