Abstract Thoughts

[by Edgar Allen Poe]

Lo! 'tis agala night
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.

Mimes, in form of God on high,
Mutter and mumbled low,
And hither and thither fly
Mere puppets they,who come and go
At biding of vast formless things
That shift the scenary to and fro,
Flapping from out of their Condor wings
Invisible Woe!

The motley drama-oh, be sure
It shall not be forgot!
With it's Phantom chased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
To the self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.

But see, among the mimic rout
A crawling shape intrude!
A blood red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes! It writhes! With mortal pangs
The mimes become it's food,
And the angels sob at vermin fangs
In human gore
Imbuted.

Out-out are the lights-out all!
And, over each quivering form,
The curtain, the funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
And the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy "Man"
And it's hero the
Conqueor worm.

Pensamientos Abstractos

[Por Edgar Allen Poe]

LO! 'Tis Agala noche
En los últimos años solitarios!
Una multitud de ángeles, bewinged, ataviado
En velos y ahogados en lágrimas,
Siéntese en un teatro, para ver
Un drama de esperanzas y temores,
Mientras que la orquesta respira irregularmente
La música de las esferas.

Mimes, en forma de Dios en las alturas,
Mutter y murmuró bajo,
Y volar de aquí para allá
Meros títeres ellos, que van y vienen
En esperando de vastas cosas informes
Ese cambio el escenario de aquí para allá,
Batiendo las alas de fuera de sus Condor
Invisible ¡Ay!

La abigarrada drama-oh, asegúrese
No se olvidó!
Con su fantasma perseguido para siempre,
Por una multitud que no lo alcanza,
A través de un círculo siempre de retorno en
Para el acto de auto-mismo,
Y, mucho de Locura, y más Pecado
Y horror el alma de la trama.

Pero mira, entre los mimos en tumulto
Una forma reptante se insinúa!
Una cosa de color rojo sangre se retuerce en
La soledad escénica!
Se retuerce! Se retuerce! Con dolores mortales
Los mimos son su alimento,
Y a los ángeles llorar fauces
En sangre humana
Imbuted.

Fuera cabo son las luces, todas, todas!
Y sobre cada forma estremecida,
La cortina, la cortina funeraria,
Viene hacia abajo con la punta de una tormenta,
Y los ángeles, todo pálido y demacrado,
Uprising, develando, afirmen
Que la obra es la tragedia "Hombre"
Y es el héroe de la
Conqueor gusano.