Você… Você… Você… Você…
Você fica chorando em sua banda de rock triste:
“Lou Reed, corte os meus pulsos com gilete,
Ao som de Radiohead…”
A minha esperança do amanhã se resume a uma cartela de lexotan.
Pra mim não importa se na Bahia é verão,
Será sempre inverno no meu co

Enquanto corpos tombam no Iraque
Ostento este bigodinho de araque
E sigo elogiando o mulherio
Cujo a beleza julgo ser primaveril

Elas sorriem agradecidas
Marias, Claras, Laras e Aparecidas
Mas não se iluda, doce menina
Meus elogios não são meio em cada esquina