São Sete Horas

São sete horas,
o rádio me acorda,
jornal embaixo da porta.
Não tenho respostas pra minha agonia
e ainda assim é outro dia.

São oito horas,
o rádio toca
jornal na porta.
Manchetes já velhas
e há tanta vida lá fora...

Sem tristezas ou alegrias
Apatia, apatia...

São nove horas...
o rádio... e o jornal...
rolando na cama
é a insônia que mais uma vez foi minha companhia